Жил-был рыцарь

Вторник, 1 января 2008 г.
Просмотров: 2268
Подписаться на комментарии по RSS
Автор: Анна Панагушина (Анитра).
 
«Бездарен не тот, кто не умеет писать повестей,
 а тот, кто их пишет и не умеет скрывать этого».
А.П.Чехов
 
Любопытство кошку сгубило.
Я залез в чужой дневник, чтобы узнать, что это такое. Ну, там, читают их или нет. Да и вообще, что в них пишут.
Что ж поделать, если моё идиотское стремление к знанию обернулось для меня совершенно неожиданным образом?
«Они никогда не позволят рассказать о них!» Так было написано в её дневнике. И за две недели это была единственная в нём запись. Возможно, последняя.
 
 
- Жил-был рыцарь. Он был богат, красив и умён. Но у него не было дамы сердца…
- Это что? - спросил я, щёлкая кнопкой «мыши».
- Это я роман пишу. Рыцарский. - Голос Женьки звучал бодро, я бы даже сказал - гордо.
- Чего-то, - сказал я, всё ещё не оборачиваясь, - не логичный у тебя роман получается: богатый, умный и красивый и - без дамы.
- Чёрт! - Голос звучал нерешительно. - Какой же он должен быть, этот рыцарь? У меня всё так рассчитано, что даму сердца он похищает только в конце, у другого рыцаря, страшного, нищего и тупого…
- Шутишь? - Я посмотрел на Женьку. Братишка лежал на полу на животе и задумчиво грыз ручку. Выглядел он вполне серьёзно.
- Нет, - покачал головой Женька. - Он же отрицательный герой.
- Ты как-то мимо жизни мыслишь, братан. Откуда у него, такого страшного, тупого и нищего, как ты сказал, дама? Особенно такая дама, которая и другого рыцаря заинтересует, того, что весь из себя… Да и вообще, кто сейчас читает эти рыцарские романы? Кроме тебя, конечно...
- Откуда… - Женька снова стал для меня только голосом, а перед моими глазами развернулась недурственная баталия. Моего героя уже неплохо отдубасили и добивали. - Может, он был добрым? - робко предположил брат.
- Отрицательный герой?! - Героя всё-таки добили, пришлось в срочном порядке нанимать нового.
- Ой! - Послышался шлепок.
- Ты там что, самоистязанием занялся? - поинтересовался я, не отрывая взгляда от своих и вражеских войск.
- Туплю я что-то, - грустно протянул Женька.
- А ты не тупи, - посоветовал я. - Написал бы лучше про космос. А героя космическим рейнджером сделай, или наёмником. О! Напиши про меня!
- Про тебя? - Женька звонко рассмеялся. - Чего про тебя писать-то? Это ж со скуки помереть можно…
 
 
Ник - «Существо», латинскими буквами. Страшное зрелище. Сначала даже не понять, что написано - цензурное слово или не очень.
В этих онлайновых дневниках с наскоку вообще ничего не поймёшь - кто, где, какого пола. Только потом, начиная разбираться, можешь постичь прелесть. Или не постичь.
Разные извращения бывают. Дневники в открытом доступе в Интернете - из той же оперы. Ещё одно доказательство нашего существования.
Дневник - это публично, онлайново и почти бесплатно.
Дневник - это модно.
У кого только его нет! Не иметь своего аккаунта на одном из дневниковых сайтов - всё равно, что чернить зубы или носить высокий напудренный парик с буклями. Архаика это, одним словом.
Да, ник «Существо» - это ещё не самое ужасное, что можно встретить на просторах мировой сети…
Я стоял перед железной  дверью. Жал кнопку звонка. Жал долго, настырно. Мне никто не открывал.
«Отлично, - думал я, - я проделал такую муторную работу, чтобы поцеловать дверь»…
Ну, да, по IP нашёл её компьютер. Потом ещё один. Два разных адреса. Оба -компьютерные клубы в разных районах города. Хорошо, что моего. Потом ещё пару адресов проверил. И ещё пару. Наконец  нашёл один в жилом доме. Он повторился несколько раз. Туда-то я и наведался. У двери этой квартиры я и стоял…
Железная дверь медленно открылась. За ней стоял субтильный тип в тёмно-синем халате и подозрительно на меня смотрел.
- Вы к кому?
«Чёрт! - пришло мне в голову. - Ещё не хватало, чтоб она мужиком оказалась»…
- К Существу, - ответил я и залился алой краской стыда.
- К кому, простите? - Тип недовольно поморщился и наклонился ближе.
- Это ко мне. - В коридор вползла полная пожилая женщина, пыхтя и маня меня рукой, мол, проходи.
«Или старой толстухой»…
Не разворачиваться же мне прямо в дверях, пошёл за тёткой.
- Извините, - сказал я, когда мы зашли в комнату. - Должно быть, произошла ошибка…
- Ты к Существу пришёл? - Она включила компьютер на столе.
Я кивнул.
- Её нет. Уже семнадцать дней.
Женщина выжидающе смотрела на экран. Ничто не говорило о том, что она страдает из-за потери.
- То есть как? Она что?.. - Ненавижу такие щекотливые ситуации. Никогда не знаешь, какая фраза может заставить человека разрыдаться.
- Она скрывается. Это послание попросила оставить она. - На мониторе я ясно видел интерфейс аккаунта Существа. Стандартный интерфейс, без затей.
- Как? Зачем?
- По телефону. Зачем? - удивлённо переспросила тётка. - Это ты  у неё спроси. Ей лучше знать.
- А что это хотя бы значит? Кто такие «они»?
- Не знаю. Ей нужна помощь. Пожалуйста… - Тётка вцепилась в меня бледно-голубыми глазами, как краб. - Найди мою дочь…
 
 
- Жил-был рыцарь. Он был космическим наёмником. В плане внешности - не Аполлон, в плане состоятельности - не Рокфеллер, а уж в плане мозгов… В общем, далеко не Сократ. Да и дамы сердца у него не было…
Женька выжидающе умолк, как партизан в засаде.
- Ну, так лучше? - наконец пересилил он своё смущение.
- Что это за бред? - Я играл за террористов. Тупоголовые боты спецназовцев вереницей выползали на свет божий из своего бункера. Я их всех обезвредил прямо у выхода.
- Это вторая версия моего романа. С учётом твоих пожеланий…
- Типа про космос? - На этот раз боты не так тупо лезли вперёд. Даже появилось ощущение, что я играю против реального противника.
- Про тебя, дубина! - Женька вскочил и ударил меня тетрадкой по голове. Безнаказанным я такое посягательство оставить не мог. Не покидая кресла, я схватил брата за руку, притянул поближе к себе и дал увесистого пинка под зад.
Мой младший брат уткнулся головой в кровать, пофыркал недовольно. Затем сел. На его покрасневшем лице чётко читалось желание устроить потасовку.
- Остынь, Женёк, - бросил я. - Как успокоишься, бери ручку и пиши. Драться с тобой мне сейчас лень…
Пока я отвлекался на Женьку, всю мою команду перестреляли клятые спецназовцы.
- Что писать-то? - гундосил братишка. - Тебе ничего не нравится… Ну, посоветуй мне что-нибудь!..
- Кто здесь писатель? Я, что ли? - Я в очередной раз набрал оружия и устремился к контрольной точке. - Ты из героя какого-то придурка делаешь. Пусть это будет нормальный парень, без отклонений и патологий, но с фишкой.
- То есть? - послышался с пола заинтригованный голос Женьки.
- К примеру, у него есть мега-крутой гипер-пространственный челнок класса… Ну, ты сам придумай, какого класса. Ты же автор.
- Ага. - Женька внимал. - Помедленнее.
- И вот на этом челноке… Слушай, гаврик, ты всё подробно записываешь, что ли?
- Ну…
- Чего «ну»? - Я разозлился. - Про меня писать тебе не интересно, а мои идеи использовать хочешь? Плагиатор малолетний!
- Не, ну правда, - будто извиняясь, проговорил Женька. - Что ты такого интересного рассказать про себя можешь? Ничего же!..
 
 
По поводу того, где искать это существо, у меня не было ровным счётом никаких соображений. Мать её толком ничего не сказала. Ну, была девочка, потом хоп - и пропала. И только звонит иногда.
- А в милицию вы не обращались? - спросил я не в меру спокойную мадам.
- Нет. Она запретила. Сказала, что милицию они тоже контролируют.
- Даже так? Вы-то сами что об этом всём думаете?
- А что я могу думать? Секта. Или спецслужба.
Какие тётенька слова-то знает! Секта ещё ладно. У меня самого подобные мысли возникали.
- И зачем, вы думаете, спецслужбе ваша дочь понадобилась?
- Мало ли… - Тётка пожала покатыми плечами…
Пытаясь сосредоточиться, я сидел в Сети и искал хоть какой-то след пребывания в ней Существа. Сунулся в поисковики - ничего путного. Во всяком случае, перелопачивать тысячу дурных ссылок не было ни сил, ни желания.
В почтовом ящике лежало одно письмо от человечка, который мне уже столетия не писал. Я будто чувствовал, что надо проверить…
Отправив ответ, кинул взгляд на фотографию, которую выпросил у мамаши, остающейся безутешной только где-то в глубине её обширного сердца. Существо звали Дашей, и у Даши было очень симпатичное личико. Немного полное, как у матери, но ещё молодое и потому милое. Начав было сомневаться в необходимости своего участия в этом деле, я кардинально поменял мнение, увидев это фото. Ради такой девочки можно нарушить размеренное течение собственной жизни!
Но что делать - глянцевая блондинка с пухлыми щёчками так и не поведала мне.
Я заглянул в её дневник. Всё оставалось по-прежнему. Только возле её последнего сообщения появился комментарий.
Я хотел просто уйти, не читая, но… чем чёрт не шутит!
Подпись - «Анонимно». «Ты ищешь Существо?»
«Да», - также анонимно ответил я.
«Она ищет тебя», - мгновенно появился ответ. Я определил адрес, где смогу найти этот компьютер.
Оставалось принять решение - ехать или не ехать. Кто оставил послание? Даша? Или тот, от кого она скрывается?
В любом случае, это становилось таинственным в той мере, когда я уже мог и своей безопасностью рискнуть. 
Тяжело вздохнув, я повертел в руках фотографию. Только сейчас моё внимание привлекла блёклая надпись, сделанная карандашом на обратной стороне внизу. Там значился тот же адрес, который я намеревался проверить. Решительность моя возросла, вместе с опасениями. В какую игру я позволил втянуть себя?..
Я опять стоял перед дверью в незнакомом подъезде. На этот раз дверь была обита кожзаменителем. Да и я вёл себя не в пример скромнее - нажал кнопку звонка всего один раз. Открывали также долго.
- Привет… - В жизни она была гораздо красивее. Прагматики называют таких нефотогеничными, а художники… есть такое замечательное словосочетание «ускользающая красота»… Она обворожительно улыбалась.
Я остолбенело смотрел на неё.
- Привет, - выдавил я. - У тебя… всё в порядке?
- Да, теперь - да. Проходи! - Она по-кошачьи скользнула вглубь прихожей.
Я нерешительно переступил порог, закрывая за собой входную дверь.
Всё это было как-то странно. Я ещё не мог понять, в чём именно таилась странность.
Мимолётно прикасаясь ко мне руками, она вела меня через прихожую к комнатам.
- Пойдём-пойдём. Очень хорошо, что ты зашёл, - говорила она.
- Послушай, - попытался сказать я, - тебя мать ищет…
Она помотала головой, распахнула одну из дверей и мягко втолкнула меня внутрь…
«Вот тварь!» - первое, что пришло в мою утомлённую голову. Окажись на моём месте кто-нибудь другой, он бы тоже не стал стесняться грубых выражений.
По предварительным подсчётам, на меня уставилось три пары глаз. Не считая Существа, которая с отрешённым видом подплыла к окну и уставилась на небо.
Одна пара глаз принадлежала тому самому субтильному типу, что открыл мне железную дверь в квартире матери Даши. Глядел он на меня всё так же хмуро, как будто собираясь переспросить «К кому, простите?» Теперь он был не в халате, а в джинсах и свитере. На производимое им впечатление это не слишком повлияло.
Вторая пара глаз пряталась за очками в толстой оправе. Взъерошенный хозяин этих очков и глаз бегло осмотрел меня и уткнулся в какую-то книжку.
Третья пара смотрела на меня с пухлого лица дашиного двойника, только постаревшего на несколько десятков лет. Не убитая горем мадам из квартиры за железной дверью!
Передо мной разыгрывался спектакль, смысл которого я всё не мог никак понять. Тяготило нехорошее чувство, что мне в этом представлении тоже отведена роль, возможно, самая пустячная… Но была вероятность, что для меня - и никого другого - действует этот театр.
Неповоротливая толстуха, два хлюпика и девушка - мои соперники, если дело дойдёт до драки, не представляли особой угрозы по отдельности. Я попытался расслабиться.
- Итак? - Упираясь спиной в дверной косяк, я пригласил их приступить к объяснениям.
- Что ж, - подал признаки жизни хмурый, - есть вероятность, что вы нам подходите…
- Подхожу? - переспросил я. Вспомнился разговор с дашиной матерью о спецслужбах. Или она не мать ей вовсе?
- Ну, да. - Хмурый потёр подбородок. - Остаётся выяснить, подходим ли мы вам.
- Спасибо! - почти искренне ответил я. - И как мы это выясним?
Без переходов, задумчивых молчаний и переглядываний с товарищами хмурый брякнул:
- Мы - хранители. Пока существует Интернет, у нас есть цель. Не приближаясь к компьютерам, мы фильтруем Сеть, направляем роботов, ставим и ломаем защиту, охраняем закон. Мы отлавливаем вирусы и удаляем доступ к сайтам, если что-то идёт не так. Мы контролируем Сеть, не используя при этом никаких технических устройств…
О, компашка шизиков на мою голову. Сеть они контролируют…
- В любой момент мы можем убить Сеть. Но в её существовании - смысл наших жизней…
- Вот вы, вчетвером, - спросил я, - убьёте Сеть?
- Кто сказал, что нас четверо? Сеть могу уничтожить я один. Просто… это требует определённых ментальных усилий. Мне нужна посторонняя помощь.
- Ну, хорошо, - я с сарказмом улыбнулся, - а я вам зачем?
- Вы дважды нашли нас, не пошли на попятный. Вы с нами на одной волне. В вас есть задатки хранителя. Наверняка у вас бывали случаи, когда блокировались сайты, работа которых вам по какой-то причине не нравилась. Случаи, когда вы точно знаете, что вас ждёт письмо, хотя никто вам об этом не говорил да и писем вы совсем не ждали. У вас не бывает проблем со спамом…
- Вы - что-то вроде экстрасенсов? - Я никак не мог подавить улыбки. - Но почему именно Интернет?
Хмурый потёр шею над вырезом свитера. Поскрёб короткую щетину.
- Вы верите в существование души, в то, что после смерти от человека отделяется некая субстанция, которую ещё принято называть призраком?
- Допустим, - осторожно ответил я.
- Мы - тоже. Более того, мы выяснили, что призраки эти на самом деле существуют.
Я с трудом держался в рамках улыбки. Очень хотелось расхохотаться. Но ещё сильнее хотелось послушать теорию этого психа. Люди иногда такое придумают!
- Душа человека перемещается не в мифический ад или рай, она остаётся в Сети…
Я не сдержался… Честное слово, я крепился до последнего, но из глаз уже текли слёзы, а внутренности стали сжимать спазмы. Я рассмеялся громко, от души. Мне было неловко и оттого ещё смешнее.
- Послушайте, - продолжал хмурый, почти не обращая внимания на мой смех, - каждый человек в своём неуверенном бытии на пороге вечности имеет две возможности. Первая - это прожить свою жизнь, как получится, и оставить после себя стопку истлевающих бумажек да запись в ЗАГСе. А вторая - это обрести бессмертие в памяти живых. Любой, появившийся в Сети и оставивший в ней свой след, оставляет в ней частичку себя. И чем чаще человек пользуется Интернетом, тем больше его, так сказать, инверсионный след, тем больше та субстанция, что обеспечит ему жизнь после…
- Хватит, - уже практически спокойно сказал я и вышел из комнаты.
Всю дорогу домой я смеялся. Смеялся, поднимаясь по лестнице. Смеялся, выдирая из розетки модемный провод. На фиг, сказал я себе. Пусть катится эта Сеть к чёртовой бабушке!
Даже знать не хотелось, правду говорил этот маразматик или нет, но мне совсем не нужно было, чтобы они меня достали снова… 
Я смеялся, объясняя маме, что Интернета у нас дома больше не будет. Только не у нас…
 
 
- Жил-был рыцарь. Он был нормальным парнем, без отклонений, без дамы сердца, но с фишкой. У него был… - Женька замялся и спросил: - Как там эта штука называлась? Я не успел записать.
- Ой дурак! - Я готов был биться в истерике. - Женька, тебе сколько лет?
- Двенадцать. Почему дурак-то? - обиженно спросил братишка.
- Ты своей головой когда думать начнёшь? - У меня на мониторе всё было белым-бело. Свои же бомбу швырнули… Сзади раздалось недовольное сопение. - Уже начал думать?
- Ага.
- И что, вырисовывается что-нибудь? - Снова спецназ весь лежит, задрав лапы кверху. Молодцы мои боты!..
- Пока нет, - в раздумьях проговорил Женька.
- Это странно. Вот у меня уже в уме созрел сюжет на твою тему. Рыцарь идёт спасать прекрасную даму, чтобы она стала дамой его сердца. Ну, вроде как эту даму захватил другой рыцарь. Рыцарь преодолевает тьму препятствий, а к финалу выясняется, что даме с тем другим не так уж и плохо, а рыцаря она просто заманивала в их команду…
- А другой рыцарь - злодей? - с готовностью спросил брат.
- Да нет, почему?.. - Я задумался. - Не злодей он вовсе, так, дёрнутый слегка.
- Что-то сложно, - растерянно протянул Женька.
- Зато жизненно!.. А ты как думал? Книжки писать - это тебе не по телепузикам из гранатомёта палить, здесь думать надо… Опять записываешь?
- Угу, - послышалось с пола кряхтение.
- Беда с тобой… Ладно, - я смягчился, - пиши на первой строчке по середине название… Сейчас… Как бы?.. ага… На пороге вечности. - Я знаю, что у меня в почтовом ящике уже около сотни непрочитанных электронных сообщений. И всё от хмурого и Существа. Чтобы не думать об этом, чтобы побороть соблазн, в свободную минуту я включаю компьютер и начинаю играть.
- На пороге вечности? - удивлённо переспросил Женька. - Название такое? А что это значит?
- Пиши. - Я сижу, улыбаюсь и смотрю в монитор, но мне уже всё равно, что там делается. - По ходу дела разберёшься. Ты, главное, пиши…
Автор: Анна Панагушина (Анитра).