Кусочек радости

Вторник, 1 января 2008 г.
Просмотров: 3035
Подписаться на комментарии по RSS
Автор: Надежда Контарь (ComO'K).

Холодно. Темно. Сыро. Я зябко кутаюсь в промокшее пальто. Последний день августа – пога-ный день. Впрочем, остальные не лучше.

Темно. Вечер. Почти ночь. Редкие прохожие. Кто-то спешит домой. Я не спешу никуда. Зачем спешить? Хуже мне нигде не будет. Лучше – тоже.

Сыро. Мокро. Дождь. Здесь всегда идет дождь. Всегда, сколько я себя помню. Сколько себя помнит мой отец. Сколько себя помнит мой дед. А прадеда я уже не помню.

Холодно. Холодно даже не от того, что холодно, а оттого, что темно и пусто.

Как же мне плохо…

И зачем я это сделал? Теперь я преступник. Сегодня я перешагнул запретную черту. Я украл радость…

Говорят, когда-то не существовало никаких ограничений на радость. Радуйся, сколько душе угодно (в это трудно поверить, правда?). Но потом ученые выяснили, что радость – столь же невозобновимый ресурс, как вода и полезные ископаемые. И мир перешел в режим строжайшей экономии радости. Исследования показали, что для здоровья необходимо радоваться как мини-мум раз в год. С тех пор день рождения стал называться днем Радости. В этот день именинник получает посылку с поздравлением от Президента и – с кусочком радости внутри. Некоторые другие важные события - свадьбы, рождения детей, серьезные успехи в учебе и работе – также награждаются посылкой с радостью. Ну и, конечно, радость доступна богатым и влиятельным людям…

- Господин, прикупите кусочек радости! – раздается проникновенный шепот над моим плечом. Я резко оборачиваюсь. Скрюченный старичок, обряженный в какие-то лохмотья, уже улепеты-вает прочь со всех ног. Он успел увидеть мой знак Хранителя Радости. Только он не знает, что я теперь преступник – еще худший, чем он. Черный рынок процветает. Кто-то изготовляет под-дельную радость. Кто-то торгует ворованной радостью. Кто-то ворует радость…

- Коп! Коп! – слышу я. В спину врезается комок грязи. Мальчишки балуются. Нас никто не лю-бит. Нас – тех, кто охраняет радость, тех, кто ловит подпольных торговцев радости, тех, кто защищает людей от вымирания в будущем. Почему люди настолько несознательны? – привыч-но спрашиваю я себя. И тут же обрываю. Я столь же несознателен. Я украл радость…

Кто-то робко тянет меня за полу пальто. Старая, плохо одетая женщина, почти старуха. У меня щемит сердце – как она похожа на мою мать!

- Господин… дай немного денег… внук у меня умирает, доктор говорит, что спасет его только радость… а откуда у меня деньги на радость? – и старуха плачет, мелко вздрагивая.

Не знаю, почему я это делаю. Для того ли, чтоб избавиться от главного доказательства своего преступления. Потому ли, что она так похожа на мою мать. Не знаю.

Я расстегиваю пальто, достаю из внутреннего кармана сберегаемый от холода и влаги сверток. Такой маленький, такой хрупкий, такой вожделенный… протягиваю старухе. Она изумленно смотрит на меня прозрачными глазами. Не понимает.

- Бери, - хрипло говорю я. – Тебе.

Она берет. Осторожно разворачивает тонкую ткань. И вдруг… Теперь я смотрю на нее в изум-лении. От рождения опущенные в вниз уголки губ подрагивают и ползут вверх! Она улыбается. Не употребив радость, она улыбается!

Старуха поднимает на меня потеплевшие глаза.

- Спасибо, - тихо благодарит она. – Спасибо, сынок…

Темно. Тихо. Стою, подняв лицо к небу. Идет дождь. Мама говорила, что под дождем – рас-тешь.

Поворачиваюсь, иду к дому. На душе легко-легко… И я чувствую, как подрагивают и ползут вверх уголки моих губ…

Автор: Надежда Контарь (ComO'K).